Hace un año, poco más o menos revisé una obra y al mismo tiempo terminé una relación.
Acaban de enseñarme el libro en el que se convirtió la obra que revisé. Siempre me gusta ver cómo la obra que conocí como un bonche de hojas impresas con un montón de notas, banderines y papelitos se ordena y... ¡tarán! Después de pasar por muchas manos y ojos, aparece un libro con páginas resplandecientes, oliendo como sólo huelen los libros nuevos, tan limpiecito que uno ni se atreve a tocarlo para no maltratarlo. Siento una satisfacción muy profunda al pensar que hay un granito de mí en ese libro, aun cuando, en la mayoría de las veces, sólo yo sé que tuve parte en ello.
Pero este libro tiene una historia diferente. Fue un libro que leí sin poder evitar dejarle lágrimas entre las páginas, y no fue precisamente porque se tratara de un novelón marca Corin Tellado. Una lectura tan emotiva tiene muchas consecuencias, y ninguna de ellas positiva: la lectura se alargó demasiado y yo me retrasé excesivamente; mi revisión fue inconsistente, con muchas fallas. Finalmente, mi labor comenzó a ser lo contrario de lo que hasta entonces había sido, una actividad agradable e interesante, en vista de que no podía concentrarme en el texto y más pronto que tarde era incapaz de seguir leyendo para darle rienda suelta a la plañidera que vive en mí.
Sigo tropezando en este camino, pero ya tengo más calma. Al menos, ya me siento más capaz de concentrarme en lo que tengo ante mí, en lo que está presente y permanece.
Confieso que a lo largo de estos años he leído libros que están tan bien escritos que cuando termino de leerlos me siento triste, pues hubiera querido que el placer de leerlos se prolongara un poco más. Y he leído otros que me hacen sentir como si me hubieran encadenado del cuello a una piedra de molino para llevarla arrastrando. Ahora bien, los gustos y disgustos personales son punto y aparte; el libro no me tiene por qué gustar, puesto que no escribo reseñas ni soy la novia o mamá de los autores... y creo que ni así tendría esa obligación.
Esta labor, tal como la entiendo, es ser lo más objetiva para darle la lectura adecuada al texto, de tal forma que ésta quede bien pulida, a fin de que su lectura sea lo más clara y, por qué no, lo más grata posible. Esto también implica, desde mi punto de vista, ayudar al autor para que se luzca y para que su texto sea apreciado. Lo cual, de ninguna forma quiere decir que para corregir es necesario reescribir el texto. Hay una gran diferencia entre corregir y ayudar. Y en ese sentido, mi labor es muy parecida a la de un sastre: si la compostura está bien hecha ni siquiera se debería notar.
Ahora que he visto este libro y lo he revisado, siempre con alegría, como se recibe a un recién nacido, lo siento como algo más que un libro; lo veo... lo siento como materialización de una etapa y de una crisis.
Es un libro que esperaba con muchas ansias, pues, con todo y lágrimas, fue una lectura muy interesante y me permitió aprender mucho del tema que aborda. Sin embargo, las decisiones posteriores de edición lo modificaron.
Un libro pasa por un proceso muy complicado desde su estado germinal como manuscrito o archivo electrónico, hasta su materialización final. En tal proceso intervienen muchas personas de habilidades muy diversas y, de igual forma, muchos criterios que deben resolver diferentes problemas, lo que en ocasiones resulta más difícil que negociar el protocolo de Kyoto. Así pues, que aviente la primera piedra el que esté libre de toda errata.
Veo y releo nuevamente el libro. Hay algo de mí en él, que es invisible y mudo, pero está presente y vivo. Creo que el formato lo hace poco manejable y las columnas podrían dificultar la lectura. No pudieron incluir unas fotografías sensacionales, supongo que por cuestión de derechos de autor; una verdadera lástima. Pero sé que es un libro muy bonito, en muchos sentidos. Es una lectura apasionante de la que he hablado mucho a mis conocidos, que he recomendado mucho y que disfruté mucho. Tuve la suerte de leer esa obra, por eso la conozco íntimamente. Y deseo de corazón que muchas otras personas tengan oportunidad de leerla y les agrade también.
Pd. El término crisis, en griego, significa "cambio". Y por cierto, hay otras palabras muy interesantes que también me gustan mucho: ecdisis y metanoia, por ejemplo.
Pd2. Por razones obvias, no daré el nombre de la obra en cuestión, pero lo que sí puedo hacer es poner el soundtrack oficial ;)
Mostrando las entradas con la etiqueta letanías. Mostrar todas las entradas
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ya no... (variaciones para un tema conocido)
... aun cuando no me hayas hecho llegar la notificación
y ni siquiera estés pensando en enviarla
no quiero
no me interesa
adquirir la membresía de tu club y engrosar el número de sus integrantes
ser el plan be o ce o de, equis, i gringa y/o zeta
recibir el premio de consolación
llegar corriendo de la banca porque no se ha completado el equipo y el partido no puede comenzar
este era el juego de todo o nada
lo siento, soy una mala perdedora
y ni siquiera estés pensando en enviarla
no quiero
no me interesa
adquirir la membresía de tu club y engrosar el número de sus integrantes
ser el plan be o ce o de, equis, i gringa y/o zeta
recibir el premio de consolación
llegar corriendo de la banca porque no se ha completado el equipo y el partido no puede comenzar
este era el juego de todo o nada
lo siento, soy una mala perdedora
ecdisis
Ya pasó, ya pasó...
(Mantra materno de dudosa eficacia
práctica pero de relativa eficiencia anestésica;
comúnmente usado como auxiliar en el
tratamiento de traumatismos físicos,
psicológicos y morales menores o de carácter pasajero)
Ahora hay que reimaginarse de nuevo. Estar en disposición y preparse para los cambios y transformaciones que aguardaban desde hace tiempo.
Tengo un ansia desmesurada por recuperar aquello de lo que prescindí (por voluntad propia) durante un buen tiempo: películas, andanzas, lecturas ociosas, hermosa compañía... También siento un deseo tremendo de dormir y seguir durmiendo.
Pero sigo divagando y veo que el polvo y las telarañas se han acumulado entre estas palabras que ya llevan un buen rato estáticas.
Ahora tengo que ir por una escoba, agua, jabón y estropajo. Hay que sacudir los rincones, cambiar el agua de los post (ya se ven medio mustios) y lavar las cortinas.
En otras palabras, va siendo hora de volver a trabajar.
Lo que Lola quiere... (y nosotros también)
Hoy, en nuestra gustada sección "Cine que quién sabe cuándo veremos por acá", tendremos el gusto de hablar del filme Whatever Lola wants (Canadá-Francia, 2007), dirigido por el realizador franco-marroquí Nabil Ayouch.
Estereotipos culturales de más y de menos, entre las obras que han pretendido abordar las diferencias culturales entre Oriente y Occidente, así como sus encuentros y desencuentros, tenemos el caso afortunado de una serie de filmes que aportan algo más que la visión del turista extasiado ante el exotismo y confrontado por los límites invisibles e inamovibles de una cultura que no es la suya. Por el contrario, éstos han abordado las complejidades de una relación de atracción-rechazo donde caben todos los matices (La pasión turca, de Vicente Aranda, España, 1994; Hamam, el baño turco, de Ferzan Ozpetek, Turquía-Italia, 1997).
De forma particular, entre estas películas sobresale una serie de historias de carácter muy definido donde la música y el baile poseen un papel central al servir como un medio de expresión y poder para una protagonista, quien, generalmente, se encuentra relegada dentro de la sociedad en la que vive hasta que su talento artístico no sólo la vuelve reconocida y admirada, sino también le permite asumir un papel muy diferente, privilegiado, en comparación con el de otras mujeres.(Los silencios del palacio, de Moufida Tlatli, Francia-Túnez, 1994; Satin rojo, de Raja Amari, Francia-Túnez, 2002). En otras palabras, son películas que buscan ir más allá del mero musical y la estampa folckórica, en las que los personajes femeninos poseen un carácter complejo, transgresor, lo que los vuelve sumamente interesantes, más allá de su condición de heroínas de género.
La película de Ayouch narra la historia de Lola, una neoyorkina que, seducida por el baile de vientre (belly-dance, pues) y por un galán egipcio que no tarda en asumir su rol de machín, decide emprender un viaje hacia Egipto. Ahí conocerá a una legendaria bailarina con la que establecerá una singular relación aprendiz-maestra. Hasta este punto, la historia resulta interesante.
La banda sonora incluye la siguiente versión "world music" del tango que le da nombre a la historia. Disfrútenla y, en tanto, veamos si con un poco de suerte esta película puede llegar antes de diez años a las pantallas locales, sea en una muestra, en un festival, por equivocación o gracias a los dealers del DVD, verdaderos héroes de la cultura cinematográfica nacional.
Pd. Aunque la historia se sitúa en Egipto, la película fue grabada en Marruecos. En la versión original, la protagonista norteamericana habla un fluido francés... Estereotipos culturales aparte, es bueno ver que en todos lados se cuecen habas (E.g. Memorias de una geisha, protagonizada por divas del cine chino y hablada totalmente en inglés, o bien, la selva maya de Apocalypto, situada en el verde corazón de Veracruz, ¡ja!). En fin, es la magia del cine en los tiempos de la globalización. Y por cierto, ¿¿qué le pasó a Natasha Atlas en la cara?? Y no me refiero sólo al desastroso lyp-sync del video en cuestión.
Estereotipos culturales de más y de menos, entre las obras que han pretendido abordar las diferencias culturales entre Oriente y Occidente, así como sus encuentros y desencuentros, tenemos el caso afortunado de una serie de filmes que aportan algo más que la visión del turista extasiado ante el exotismo y confrontado por los límites invisibles e inamovibles de una cultura que no es la suya. Por el contrario, éstos han abordado las complejidades de una relación de atracción-rechazo donde caben todos los matices (La pasión turca, de Vicente Aranda, España, 1994; Hamam, el baño turco, de Ferzan Ozpetek, Turquía-Italia, 1997).
De forma particular, entre estas películas sobresale una serie de historias de carácter muy definido donde la música y el baile poseen un papel central al servir como un medio de expresión y poder para una protagonista, quien, generalmente, se encuentra relegada dentro de la sociedad en la que vive hasta que su talento artístico no sólo la vuelve reconocida y admirada, sino también le permite asumir un papel muy diferente, privilegiado, en comparación con el de otras mujeres.(Los silencios del palacio, de Moufida Tlatli, Francia-Túnez, 1994; Satin rojo, de Raja Amari, Francia-Túnez, 2002). En otras palabras, son películas que buscan ir más allá del mero musical y la estampa folckórica, en las que los personajes femeninos poseen un carácter complejo, transgresor, lo que los vuelve sumamente interesantes, más allá de su condición de heroínas de género.
La película de Ayouch narra la historia de Lola, una neoyorkina que, seducida por el baile de vientre (belly-dance, pues) y por un galán egipcio que no tarda en asumir su rol de machín, decide emprender un viaje hacia Egipto. Ahí conocerá a una legendaria bailarina con la que establecerá una singular relación aprendiz-maestra. Hasta este punto, la historia resulta interesante.
La banda sonora incluye la siguiente versión "world music" del tango que le da nombre a la historia. Disfrútenla y, en tanto, veamos si con un poco de suerte esta película puede llegar antes de diez años a las pantallas locales, sea en una muestra, en un festival, por equivocación o gracias a los dealers del DVD, verdaderos héroes de la cultura cinematográfica nacional.
Pd. Aunque la historia se sitúa en Egipto, la película fue grabada en Marruecos. En la versión original, la protagonista norteamericana habla un fluido francés... Estereotipos culturales aparte, es bueno ver que en todos lados se cuecen habas (E.g. Memorias de una geisha, protagonizada por divas del cine chino y hablada totalmente en inglés, o bien, la selva maya de Apocalypto, situada en el verde corazón de Veracruz, ¡ja!). En fin, es la magia del cine en los tiempos de la globalización. Y por cierto, ¿¿qué le pasó a Natasha Atlas en la cara?? Y no me refiero sólo al desastroso lyp-sync del video en cuestión.
Cenzascional de heditores o "Soy editor y qué"
(Los dos títulos que adornan este post habían sido propuestos originalmente para una publicación ficticia, pero no por ello menos trascendente, que tendría como fin dar voz a los abnegados trabajadores del libro y a su noble labor de parir chayot... digo, ideas y cultura a través de la palabra impresa.)
-Hola, ya les traje el libro. Estuvo fuerte, vaya que sí. A ver cuándo me dan otro de esos.
-...
-Qué simpático: je-je. No, no había pensado en quedármelo, antes todo lo contrario.
-...
-Ajá, querían el libro leído, revisado y corregido en siete días...
-....
-Sí, yo entiendo que tienen plazos y que este retraso les da en la torre.
-....
-Ah, ok. El caso es que este libro no es para corregirse en siete días.
-...
-Entonces dime, ¿cómo revisas en siete días un libro con una bibliografía final de 20 cuartillas cuyas referencias están incompletas o inexactas, y que se deben revisar NUEVAMENTE?
-...
-Sí, yo también quiero saber algo: ¿cómo escribes un párrafo entero de más de una cuartilla sin un solo punto y seguido?
-...
-No, yo no me meto con el autor. El autor siempre tiene la razón... Pero este trabajo consiste en ayudarlo; sí, me tomo mi tiempo pero vas a ver cómo es otra cosa.
-...
-No, yo no digo que mejor. Sólo digo que ya es otra cosa.
-...
-Bueno, ¡pero es que no es un recetario para tenerlo listo de un día a otro! ¡Tampoco son enchiladas!
-...
-Pues tampoco me pagan tan bien como para justificar la urgencia...
-...
-Lo cierto es que ese libro acaba de ganar una distinción.
-...?
-Sí, el del texto más incorregible que haya tenido que corregir. Y mira que era difícil superar el libro de autoayuda que había ocupado ese puesto por años... mmm, creo que se llamaba ¿Quién se ha comido mi pay de queso?... o algo así.
-...!
-Uy, pues qué poco toleras la crítica. Imagínate cuando aparezcan las reseñas...
-...!!
-¡Ora! ¿A poco así ya nos llevamos?
-...!!!
-¡No te metas con Vasconcelos! ¡Al Vasco ni lo toques, jijo de tu offset!! ¡Prepárate, porque te voy a partir todo tu InDesign!!! KRIGA MATA BUNDOLOOOOO!!
-Hola, ya les traje el libro. Estuvo fuerte, vaya que sí. A ver cuándo me dan otro de esos.
-...
-Qué simpático: je-je. No, no había pensado en quedármelo, antes todo lo contrario.
-...
-Ajá, querían el libro leído, revisado y corregido en siete días...
-....
-Sí, yo entiendo que tienen plazos y que este retraso les da en la torre.
-....
-Ah, ok. El caso es que este libro no es para corregirse en siete días.
-...
-Entonces dime, ¿cómo revisas en siete días un libro con una bibliografía final de 20 cuartillas cuyas referencias están incompletas o inexactas, y que se deben revisar NUEVAMENTE?
-...
-Sí, yo también quiero saber algo: ¿cómo escribes un párrafo entero de más de una cuartilla sin un solo punto y seguido?
-...
-No, yo no me meto con el autor. El autor siempre tiene la razón... Pero este trabajo consiste en ayudarlo; sí, me tomo mi tiempo pero vas a ver cómo es otra cosa.
-...
-No, yo no digo que mejor. Sólo digo que ya es otra cosa.
-...
-Bueno, ¡pero es que no es un recetario para tenerlo listo de un día a otro! ¡Tampoco son enchiladas!
-...
-Pues tampoco me pagan tan bien como para justificar la urgencia...
-...
-Lo cierto es que ese libro acaba de ganar una distinción.
-...?
-Sí, el del texto más incorregible que haya tenido que corregir. Y mira que era difícil superar el libro de autoayuda que había ocupado ese puesto por años... mmm, creo que se llamaba ¿Quién se ha comido mi pay de queso?... o algo así.
-...!
-Uy, pues qué poco toleras la crítica. Imagínate cuando aparezcan las reseñas...
-...!!
-¡Ora! ¿A poco así ya nos llevamos?
-...!!!
-¡No te metas con Vasconcelos! ¡Al Vasco ni lo toques, jijo de tu offset!! ¡Prepárate, porque te voy a partir todo tu InDesign!!! KRIGA MATA BUNDOLOOOOO!!
Ya va... (I)
Un poco de paciencia... ya mero acabo con eso o ya mero me acaba.
Pérenme en lo que termino, firmo y entrego.
Entrégolo y me devuelvo a mi misma.
Nomás rezo para que la nulidad escrita (sí, nulidad) no sea contagiosa.
Cafeína, alcohol, chocolate, bella compañía, películas ociosas y libros para leer de una sola sentada. Un buen rato tocando la eolina.
Bueno, le seguimos mañana.
PD. El formato para dejar comentarios se abre al picar el globo que aparece a la izquierda, en la parte superior de los post, justo donde dice GLOSAS.
Pérenme en lo que termino, firmo y entrego.
Entrégolo y me devuelvo a mi misma.
Nomás rezo para que la nulidad escrita (sí, nulidad) no sea contagiosa.
Cafeína, alcohol, chocolate, bella compañía, películas ociosas y libros para leer de una sola sentada. Un buen rato tocando la eolina.
Bueno, le seguimos mañana.
PD. El formato para dejar comentarios se abre al picar el globo que aparece a la izquierda, en la parte superior de los post, justo donde dice GLOSAS.
De correctores y cosas peores
Para la otra Maistradelmal, a quien le tocó sufrir el caso contrario, como digimos.
" ... hay algunos que así componen y arrojan libros de sí, como si fuesen buñuelos."
Miguel de Cervantes, El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha (parte II, capítulo III)
(Comentario contextualizador: La alusión al buen Cervantes y al siempre ingenioso Hidalgo viene a cuenta por una amarga reflexión surgida en el trajín de la corrección de una obra de cuyo nombre no me quiero acordar...)
Como todo un hijo del Renacimiento Miguel de Cervantes agotó sus no escasos ánimos y talentos en múltiples empresas, aunque la mayoría no prosperó de la forma como él hubiese esperado. Le queda, sin embargo, la gloria de haber transcrito a la lengua española, vía la traducción del árabe hecha por el ilustre Hamete Benengeli , las glorias del Caballero de la Triste Figura.
Cuando Cervantes puso en boca de don Q las palabras que aparecen al inicio de este post, ¿conocía las desventuras del corrector de estilo? ¿sabía de las amarguras que atraviesa un redactor? ¿se había aventurado en los pantosos ámbitos del oficio editorial? Sus palabras, me cae, son una verdad del tamaño de la megabiblioteca Vasconcelos (con todo y ballena voladora).
Y encima, hay casos en los que la obra en cuestión ni a buñuelo llega... se queda en el puro mazacote. ¡Puaaaaj!
Enseñar... para qué (fragmentos)
Para la Trompetista, colega de estas lides
Fragmentos selectos del libro de próxima aparición Enseñar... para qué (México, Maistradelmal Ediciones, 2008).
- Testimonio de una mamá frustrada: "Y tanto estudiar, tanto trabajo para acabar la carrera y titularse, señorita, ¿Para qué? Para que al final... ¡terminara dando clases! (Gracias por pensar en la docencia como sinónimo de fracaso profesional)
- De los alumnitos. Curiosidad, simple curiosidad: "Oiga... ¿y usted como le hizo para venir a darnos clases?" (Ah, pues muy fácil. Nomás juntas tres taparroscas y cinco pesos. Los llevas a la Dirección de la escuela y... ¡voila!)
- Diálogo escuchado en algún café Starbús: "Pss... debe ser padre ser maestro, ¿no? Como en la película de Julia (...Roberts, suponemos) donde enseña arte (uy)... No sé, ha de ser bonito ..." (Claro, intenta que 60 adolescentes y sus hormonas te presten cinco minutos de atención... Eso sí que te cambia la vida)
- Comentario recurrente en reuniones familiares: "Ay, pero dando clases te vas a morir de hambre" (¿Qué? ¿Y entonces como le hizo la teacher Elba Ester? ¿Vendiendo Tupper Ware o qué?)
-No me ayudes, comadre: "Pensé en ir a reportarte a la Dirección, pero luego me dijeron que eras nueva en la escuela" (Graaaaaaaaaaaaacias colega...)
- Juventud, divino tesoro: "Son asquerosamente jóvenes" (Visto bueno de maestra veterana a los nuevos integrantes del cuerpo docente del plantel)
- ¿Por qué nos denigran de esta manera? (Divisa propuesta por Gabyfilos para el escudo de armas del docente)
- ¡Obedezcan al puño! (Grito de guerra magisterial)
- Testimonio de una mamá frustrada: "Y tanto estudiar, tanto trabajo para acabar la carrera y titularse, señorita, ¿Para qué? Para que al final... ¡terminara dando clases! (Gracias por pensar en la docencia como sinónimo de fracaso profesional)
- De los alumnitos. Curiosidad, simple curiosidad: "Oiga... ¿y usted como le hizo para venir a darnos clases?" (Ah, pues muy fácil. Nomás juntas tres taparroscas y cinco pesos. Los llevas a la Dirección de la escuela y... ¡voila!)
- Diálogo escuchado en algún café Starbús: "Pss... debe ser padre ser maestro, ¿no? Como en la película de Julia (...Roberts, suponemos) donde enseña arte (uy)... No sé, ha de ser bonito ..." (Claro, intenta que 60 adolescentes y sus hormonas te presten cinco minutos de atención... Eso sí que te cambia la vida)
- Comentario recurrente en reuniones familiares: "Ay, pero dando clases te vas a morir de hambre" (¿Qué? ¿Y entonces como le hizo la teacher Elba Ester? ¿Vendiendo Tupper Ware o qué?)
-No me ayudes, comadre: "Pensé en ir a reportarte a la Dirección, pero luego me dijeron que eras nueva en la escuela" (Graaaaaaaaaaaaacias colega...)
- Juventud, divino tesoro: "Son asquerosamente jóvenes" (Visto bueno de maestra veterana a los nuevos integrantes del cuerpo docente del plantel)
- ¿Por qué nos denigran de esta manera? (Divisa propuesta por Gabyfilos para el escudo de armas del docente)
- ¡Obedezcan al puño! (Grito de guerra magisterial)
Bienvenidos 32
Regresar de nuevo a casa. (¿Cuál de los dos hogares?)
Acostumbrarme de nuevo a los olores del departamento vacío.
Regar las plantas mientras hago malabarismos con el teléfono.
Revisar la contestadora, quien me acusa de ser la responsable directa de no hacerle llegar mensajes más interesantes.
Repasar el inventario de las impudicias del refrigerador, valientes sobrevivientes de varias glaciaciones.
Verificar que el desorden de mi cuarto siga en su lugar.
Acordarme de que ya no hay azúcar. Ni una pizca.
Saludar a mi icono personal, una reproducción del ex libris del Vasco. Me cuida y me proteje desde el tablero de corcho que cuelga sobre la computadora. Ilumina me.
Cambiar la página del calendario. Mayo-Da Vinci me gustó más que Junio-Anguiano.
Mantra para este día y los siguientes:
Sólo es una mala temporada. Sólo es labor de parto. No estoy bloqueada.
Recuerda al Vasco, la cabeza de Medusa y el Madrigal de Owen.
Recuerda a Hugo de San Víctor.
El principio de la disciplina es la humildad, y a través de la humildad, el lector aprende tres lecciones importantes...
Recuerda la oración de Johnson:
... Ayúdame a proseguir en esta labor y en el objetivo de mi presente estado ...
Recuerda a Paz y El balcón:
Acostumbrarme de nuevo a los olores del departamento vacío.
Regar las plantas mientras hago malabarismos con el teléfono.
Revisar la contestadora, quien me acusa de ser la responsable directa de no hacerle llegar mensajes más interesantes.
Repasar el inventario de las impudicias del refrigerador, valientes sobrevivientes de varias glaciaciones.
Verificar que el desorden de mi cuarto siga en su lugar.
Acordarme de que ya no hay azúcar. Ni una pizca.
Saludar a mi icono personal, una reproducción del ex libris del Vasco. Me cuida y me proteje desde el tablero de corcho que cuelga sobre la computadora. Ilumina me.
Cambiar la página del calendario. Mayo-Da Vinci me gustó más que Junio-Anguiano.
Mantra para este día y los siguientes:
Sólo es una mala temporada. Sólo es labor de parto. No estoy bloqueada.
Recuerda al Vasco, la cabeza de Medusa y el Madrigal de Owen.
Recuerda a Hugo de San Víctor.
El principio de la disciplina es la humildad, y a través de la humildad, el lector aprende tres lecciones importantes...
Recuerda la oración de Johnson:
... Ayúdame a proseguir en esta labor y en el objetivo de mi presente estado ...
Recuerda a Paz y El balcón:
Todo tu cuerpo era escritura
Acuérdate
RECOBRA LA PALABRA
Oda maldita
Poetas, oh poetas
No es lo mismo poeta maldito que maldito poeta...
Poetas, oh poetas
saquen las chelas
que descienda la musa arrabalera
pongan a Paquita la del Barrio
Poetas, oh poetas
que sin rubor copian su rima de la pared del excusado
Poetas
concluyo esta maldita letanía:
la única vez en que su enorme sensibilidad se ha visto tocada
fue cuando les practicaron la vasectomía.
No es lo mismo poeta maldito que maldito poeta...
Poetas, oh poetas
saquen las chelas
que descienda la musa arrabalera
pongan a Paquita la del Barrio
Poetas, oh poetas
que sin rubor copian su rima de la pared del excusado
Poetas
concluyo esta maldita letanía:
la única vez en que su enorme sensibilidad se ha visto tocada
fue cuando les practicaron la vasectomía.
exilio elemental
Para practicar el exilio no es necesario un pasaporte. Ni siquiera contar con una maleta.
En esta disciplina no hace falta aprender geografía, pues las fronteras físicas no son condición indispensable.
Tampoco se necesita aprender otro idioma o comenzar a desconocer el propio.
El verdadero exilio comienza en el interior de uno.
Se queman las fotos, tarjetas de navidad, boletos de cine, agendas telefónicas, pero no desaparecen, sino que arden intermitentes en el silencio de la noche.
No, no hacen falta las fronteras para ser nómada de nombres, fechas y lugares.
Una última anotación: no hay desierto más desolado que una ciudad y hay quien sin salir de su casa jamás ha de regresar.
Abdullah Sidran, poeta bosnio, leyendo su poema "Pesadilla" en el Festival Internacional de Poesía de Medellín, Colombia, en 1996.
Este poema también fue incluido, a modo de introducción, en la película El círculo perfecto (Dir. Ademir Kenovic, Bosnia-Herzegovina/Francia, 1997), de la cual Sidran fue coguionista.
(No se pierda la próxima entrega de esta serie: La letanía como una de las bellas artes)
En esta disciplina no hace falta aprender geografía, pues las fronteras físicas no son condición indispensable.
Tampoco se necesita aprender otro idioma o comenzar a desconocer el propio.
El verdadero exilio comienza en el interior de uno.
Se queman las fotos, tarjetas de navidad, boletos de cine, agendas telefónicas, pero no desaparecen, sino que arden intermitentes en el silencio de la noche.
No, no hacen falta las fronteras para ser nómada de nombres, fechas y lugares.
Una última anotación: no hay desierto más desolado que una ciudad y hay quien sin salir de su casa jamás ha de regresar.
Abdullah Sidran, poeta bosnio, leyendo su poema "Pesadilla" en el Festival Internacional de Poesía de Medellín, Colombia, en 1996.
Este poema también fue incluido, a modo de introducción, en la película El círculo perfecto (Dir. Ademir Kenovic, Bosnia-Herzegovina/Francia, 1997), de la cual Sidran fue coguionista.
(No se pierda la próxima entrega de esta serie: La letanía como una de las bellas artes)
Kafka, la pradera y los gatos
Post con dedicatoria especial a Bebé,
minino que al fin ya no sufre por un ojito
que no se quiso aliviar, por sus pulmones
maltratados ni por el peso de la edad,
pero a quien extrañaremos mucho, mucho.
(Se nota que después del cuerpo, ahora le toca turno a mi imaginación para tomarse sus respectivas vacaciones.
Se nota que es fin de trimestre.
Se nota que pienso en una docena de cosas más interesantes que la pila de exámenes que esperan ser calificados.
Se nota que aún no recupero el ritmo para seguir escribiendo y poder presentar algo medianamente decente a mi asesor.
Se me nota.)
Kafka escribió:
Si uno pudiera ser piel roja, siempre alerta, cabalgando sobre un caballo a todo galope, con el cuerpo inclinado y suspendido por el viento, constantemente sacudido sobre la tierra estremecida, hasta arrojar las espuelas, pues no harían falta espuelas, hasta arrojar las riendas, pues no harían falta riendas, y apenas viera ante sí que el paisaje era una pradera llana, ya sin el cuello y sin la cabeza del caballo.
Pues bien. Yo sueño también con la cabalgata, siempre alerta, suspendida por el viento, provista de espuelas y riendas. Solos, yo, mi caballo, la pradera... y mis gatos.
Gracias de nuevo, Celia . De que mola, mola.
¿Pero es que aún no lo entienden?
(Seguimos encabronados. Por Aristegui , por Guevara , por El Nivel , más lo que se vaya acumulando.)
He llegado a la triste conclusión de que mi sensibilidad radiofónica matutina se encuentra atrofiada, por no decir que ha descendido a niveles de tolerancia ínfimos, una vez que ya no se oye la voz que anunciaba el inicio de mis jornadas: soy demasiado zafia para apreciar la barra de jazz a las 6 de la madrugada, y ni pensar en volver al estado consciente con musiquita sinfónica .
Me temo que estoy agotando mis opciones .
He llegado a la triste conclusión de que mi sensibilidad radiofónica matutina se encuentra atrofiada, por no decir que ha descendido a niveles de tolerancia ínfimos, una vez que ya no se oye la voz que anunciaba el inicio de mis jornadas: soy demasiado zafia para apreciar la barra de jazz a las 6 de la madrugada, y ni pensar en volver al estado consciente con musiquita sinfónica .
Me temo que estoy agotando mis opciones .
Bocanegrazo (...¿o bocanegrismo será?)
Y dice la leyenda, que en aquellos decimonónicos días de revuelta y conflictos patriotico ontológicos, se lanzó la convocatoria para darle himno a la sufrida patria que ya no sentía lo duro sino lo tupido, entre tanta invasión, los despiporres que le organizaban desde dentro y desde fuera, deudas y alborotos causados por todo aquel que tenía a bien declararse presidente legítimo, así como por quienes tenían a bien declararlo espurio...Y digo, que según los fidedignos anales monográficos de la venerable papelería de la esquina, el joven poeta Francisco González Bocanegra , a quien le sobraba la inspiración pero le faltaba el ímpetu, no se decidía a plasmar en el papel las inspiradas palabras que tenía en mente para participar por el máximo laude de tal certamen: que sí, que no, que luego, y que si me dan o no la beca, y que si mi amigo Fulanito también va entrar, y que si el jurado ya se puso de acuerdo para darle el premio a Sutano, claro, si se sabe que todos están en esa mafia...
Y estando en ésas, su musa (para fines prácticos, novia) a la que sobraban por igual la inspiración e ímpetus, puso literalmente manos a la obra: encerró al poeta en un cuarto con una mesa, lámpara, papel y pluma, implementos todos muy útiles para evitar un suicidio por ahorcamiento o una audaz fuga a través de la ventana, según los usos y costumbres de la época.
Y que le dice al Bocanegra: "Escríbele o nanay que sales de aquí". Nuestro joven poeta, no es necesario decirlo, se sintió profundamente decepcionado al descubrir el verdadero motivo por el que su amada lo había llevado sigilosa y subrepticiamente al cuarto más recóndito de la casa. Pero también recordó que su chata no era de las que como decían una cosa, decían otra. Y que era bastante capaz de dejarlo encerrado ahí hasta el advenimiento del Tercer Imperio o la devolución de Texas... lo que ocurriera primero.
Resultado: el himno nacional mexicano fue producto de ciertas medidas drásticas y de la inspiración literalmente extirpada de un poeta con muchas ideas pero pocas ganas de sentarse a escribirlas. En definitiva, una chica pragmática y cuatro horas de encierro hacen maravillas.
¿Y por qué viene todo esto a cuento? Pues que me he dado a inaugurar una nueva modalidad de trabajo a la que he titulado "Bocanegrazo", en honor a este prócer y las circunstancias en las que escribió su máxima obra apoyado, claro, por su novia a la que podriamos considerar una visionaria y profunda conocedora del disperso y heterodoxo carácter de los creadores.
Tal modalidad consiste en:
-Encerronas de fin de semana.
-Dieta de boy scout (alimentos preparados en lapsos menores a 20 minutos).
- La sospecha de que, a estas alturas, la idea de un cronograma ya no parece tan mala.
-Escritura onírica automática (de la que ya hablé anteriormente) como un efecto secundario.
Pero no me quejo.
Al menos mis room mates se abstuvieron de poner en práctica el método inspirado por sus juveniles lecturas de El conde de Montecristo. Dudo que hubiera podido, en tal caso, lidiar con una barba hirsuta y escribir con mi propia sangre. Aún hay límites.
